Bonjour bonjour !
Alors ici comme vous pouvez le voir, j'aimerai laisser d'abord une petite note d'auteure. (oui je rajoute un "e" à auteur)
Ceci est une histoire inspirée d'un livre, "Les Thanatonautes" ou "L'Empire des Anges" de Bernard Werber, comme vous voulez (le livre). J'emprunterai juste ce qui constituera le début de l'histoire pour cette fic, mais évidemment ça ne sera pas vraiment pareil. On pourra appeler ça une réécriture si vous voulez, mais ça sera moins "réécriture" que Dom Winchester - une autre de mes fics si vous ne connaissez pas. Comme l'indique le titre, ce sera donc une histoire de réincarnation. Je tiens à préciser qu'il y aura du Destiel. Pas sous-entendu. Enfin, sans doute pas.
Ah, et cette histoire se passe bien dans la série, mais il n'y a pas cette histoire (/!\ ATTENTION SPOILES SAISON 7/8 /!\) d'anges qui tombent du Paradis ou de Metatron ou je sais pas quoi. Donc le Paradis est bien tranquillement en place.
J'espère que vous aurez du plaisir à découvrir cette fic, et que vous me ferez part de vos impressions si vous le souhaitez. Pour me poser une quelconque question à propos de l'histoire ou quoique se soit en fait, n'hésitez pas non plus !
Bonne lecture~
Réincarnation
Il marchait dans le noir, dehors, dans une petite ruelle.
Non, à vrai dire, il ne marchait pas vraiment, il titubait, en essayant de ne pas se prendre ses propres jambes entre elles et de se casser lamentablement la figure.
Il faisait nuit et le froid mordait les passants qui ne s'étaient pas habillés assez chaudement. Et il s'acharnait à déchiqueter Dean de ses crocs de glace.
Mais le chasseur n'en tenait pas compte. Il était bien trop ivre.
Il trébucha et atterrit dans une assemblée de poubelles alors qu'il tentait de reprendre son équilibre. C'était bien sa soirée.
Dean se releva. Il se releva pour retomber aussitôt.
L'homme jura. Si quelqu'un le voyait comme ça, il pouvait dire adieu à sa fierté et son honneur. Pour le peu qu'il lui restait.
Il essaya encore de se relever.
Peine perdue.
Il se laissa choir au milieu des ordures, totalement vulnérable.
Il rouvrit les yeux lorsqu'il senti quelque chose glisser le long de sa tempe. Ça coulait, et ça le gênait. Il fit un ultime effort. Il porta la main à son crâne. A sa tempe.
Il la ramena devant son visage. Il plissa des yeux.
La nuit était tellement sombre qu'il ne comprit pas tout de suite ce qu'il voyait.
Puis il distingua petit à petit la couleur.
Rouge.
Rouge sang.
CHAPITRE I
Mourir
- Hello, Dean.
Le chasseur se retourna dans un sursaut.
- ...Death?
Death hocha doucement de la tête.
- Qu'est-ce qu'il se passe encore ?
Le Cavalier de l'Apocalypse leva les yeux au ciel.
- Quoi ? s'impatienta Dean – comme à son habitude. Encore une Apocalypse ? Interrogea-t-il, paniqué.
- Non, répondit-il simplement. Tu es mort, Dean.
La spécialité des Winchesters, c'est de mourir, de ressusciter, de mourir et de ressusciter encore, de sauver le monde et encore tout un tas de choses. Et Death espérait que, pour une fois, ce serait la bonne. Pas qu'il n'appréciait pas les Winchesters – après tout, ils l'avaient libéré de Lucifer, ce qui n'était absolument pas agréable. Mais Sam et Dean défiaient ses propres règles et il n'aimait pas tellement ça non plus. Et c'était encore moins une question d'aimer ou non – au contraire il appréciait bien Dean – la preuve ils avaient mangé tous deux une pizza tranquilles dans un bistrot – mais ça commençait à bien faire. Et puis sa gentillesse avait des limites. La dernière fois, ils avaient voulu le soumettre à l'esclavage quand même.
- Mort ? Non, c'est une blague, dit-il en esquissant un sourire qui voulait une réponse dans le genre « Bien sûr. En fait je suis là parce que... »
Mais ça n'avait pas l'air d'être le cas. Le visage de Death restait impassible.
Il était assez doué pour ça.
- Non, c'est ce qui arrive à tous les mortels comme toi, commença Death avant de se reprendre : enfin, ceux qui ne se font pas ressusciter sans cesse.
- Je... Je suis mort ? Mais, enfin... bredouilla le chasseur.
Et aller. Pourtant, ce n'était pas sa première fois. Pourquoi était-il si perturbé ? Pour une fois que Death pensait que tout allait se passer sans problème – à ce niveau là...
- Je ne sais même pas comment je suis mort !
- Mauvaise chute, lâcha Death en se tournant vers un corps allongé par terre non loin de là.
Dean suivit son regard. Il s'approcha du corps. Et eut un mouvement de recul.
C'était lui. Avec cette barbe et ces habits sales et presque en lambeaux, il avait d'abord cru s'approcher du cadavre d'un clochard de la cinquantaine.
- C'est vraiment moi ?
- Oui.
- J'ai quel âge ?
- Si tu penses que plusieurs années sont passées, que Abaddon est morte, que Crowley aie été guéri ou mort, ou bien des trucs dans ce genre, alors non. Il y a encore une semaine tu étais au bunker avec Sam.
- Mais...
- Tu t'es saoulé à mort. Je suis désolé mais même si tu tiens plutôt bien l'alcool, c'était la fois de trop.
- Pourq-...
- Dean, l'interrompit doucement Death, tu connais le principe. J'aimerai que tu viennes avec moi, mais sans perdre de temps. Mais ne le prend pas mal car je suis tout même assez honoré de pouvoir collecter ton âme. Tout comme ton frère... vous êtes vraiment des êtres à part, vous deux, ajouta-t-il en le regardant bien fixement dans les yeux.
Il avait l'air vraiment sincère.
- Ah, oui, se senti obligé de répondre le chasseur sans vraiment trop savoir pourquoi.
Le Cavalier fut, il doit l'avouer, très étonné de la réaction de l'humain. Il s'attendait à une certaine opposition, à un acharnement de questions, à un refus de partir. Mais il ne s'en plaignit pas, au contraire. Pourvu que ça dure.
De son côté, Dean se remémorait ses derniers jours au bunker. Avec Sam. Comment il avait passé des journées à faire des recherches sur Abaddon. Qu'il avait entamé cette dépendance complète à l'alcool. Qu'il le cachait de Sam.
Il se souvenait des paroles de son frère lorsqu'il l'avait trompé en voulant le sauver. Lorsqu'il avait refusé son choix de mourir.
« Je ne donnerai pas ma vie pour toi, Dean. »
Il pensa à Crowley, ce Roi des Enfers qui devenait totalement un junkie du sang humain et qui déraillait complètement.
A Castiel.
Il se demanda où était l'ange. Ce qu'il faisait ? Était-il au Paradis, sur Terre, que faisait-il en ce moment ? Était-il avait son petit-frère ? Enquêtaient-ils sur quelques morts mystérieuses, chassaient-ils ensemble ?
Il savait que Sam irait bien, il avait passé suffisamment de temps avec lui pour voir qu'il avait repris des forces, mais il n'avait pas revu Cas' depuis quelques temps. Et il s'inquiétait pour lui. Pas qu'il doutait de ses capacités, mais bon...
Il s'apprêtait à suivre le Maître des Faucheurs quand il réalisa quelque chose.
- Attend. Y'a un truc qui va pas là. Je suis mort ? Je suis mort en tombant ? Une mauvaise chute ? Je suis réellement mort aussi bêtement ?
Death soupira.
- Il y a parfois des morts stupide, oui. Même pour les meilleurs.
Dean jeta un dernier regard à sa dépouille.
- On va retrouver mon corps dans deux mois... cet endroit, personne n'y va... Je serais porté disparu tout ce temps...
Le Faucheur fronça des sourcils.
- Bon, si tu veux je peux tenter d'influencer des humains pour qu'ils te découvrent plus tôt, mais il faudrait y aller, Dean.
Le chasseur approuva d'un mouvement de tête et le suivit.
Tout d'abord il ne remarqua pas un grand changement.
Puis, il vit que le décors n'était plus du tout le même. Mais alors là plus du tout. Ils étaient passés des rues salles de la ville à une immense et vieille maison en bois des grandes forêts. Bobby était à ses côtés.
Il se retourna d'un coup, surpris.
- B-Bobby ?
Death avait disparu, évidemment.
- Dean.
- ... Tu es Bobby... Bobby ?
L'homme leva les yeux au ciel.
- Qui veux-tu que se soit d'autre, idjit ?
Dean ne prit pas le temps de répondre et se jeta dans les bras de son père adoptif, les yeux humides. Ne s'y attendant pas tellement, l'ancien chasseur referma ses bras autour de Dean après coup.
- Comment vas-tu ? dit-il d'une voix étouffée comme pour s'empêcher de se laisser pleurer.
- Bah... quand on est mort, tu sais... sourit Bobby Singer.
Dean rit, plus nerveusement qu'autre chose.
- Alors... Tu es mort, constata-t-il.
L'aîné Winchester décela une pointe de tristesse et de regret dans sa voix. Il commença soudainement à se sentir un peu coupable.
Très coupable.
Bobby, qui les avait traités comme ses fils, qui était mort en les aidant comme un membre de leur famille même mieux, à cause de Dick... Bobby, dont il ne pouvait même pas lister toutes les bonnes choses qu'il avait faites pour eux, pour lui et pour Sam...
Bobby les avait toujours encouragés, et de le voir ici, maintenant, aussi « tôt »... il sentait que l'homme s'y attendait, mais qu'il était déçu. Et lui aussi se sentait déçu de lui-même. Non, pire. Il avait honte. Il n'avait pas vraiment su profiter de la vie qu'il avait, finalement.
Et, ce qui le tuait dans tout ça (expression assez ironique), c'est qu'il était mort très très très très très stupidement.
A-t-on jamais vu un chasseur mourir, ivre, parce qu'il était mal tombé dans un ramssis de poubelles ? Mort stupide et honteuse. Aucun honneur dans cette mort. Aucun mérite.
Il avait tenté de sauver le monde de l'Apocalypse avec son frère, et ils l'avaient fait, ils avaient déjoué les Léviathans, ils avaient essayer de fermer les portes de l'Enfer, ils avaient résisté aux démons comme aux anges – enfin... presque (si l'on ne parle pas de Ruby ou de ce genre de personnes) – ils avaient empêché les démons de régner sur Terre, ils avaient il avait fait tant... et lui, Dean Winchester, il était mort comme ça ?
Dean sentait qu'il s'en voudrait à jamais.
Il savait que Sam lui en voulait de l'avoir obligé à vivre. Il savait qu'il pourrait paraître égoïste à beaucoup, même immoral, et que ces mêmes « beaucoup » le condamneraient pour ça.
Mais sa raison de vivre avait tenu à beaucoup de choses. Et l'une des principales qu'on lui a donnée dès son plus jeune âge, c'était de veiller sur Sammy. Et c'est quelque chose dont il n'a jamais pu se défaire. Même adulte.
Même lors de leurs chamailleries, même lorsque Sam était encore dans ses études, même lorsque Sam était possédé par Lucifer, même lorsque Sam était parti et ne voulait plus le voir, même lorsque Sam n'avait plus son âme... Il a toujours tenté de l'aider.
Il se sentait plus que honteux envers lui-même en fait. Il se sentait lâche. Terriblement lâche.
N'avait-il pas la marque de Caïn ? N'avait-il pas « ressuscité » son propre frère ? Et pour l'abandonner juste après ?
Il espéra que la marque pouvait toujours se transférer lorsqu'on était mort.
- Comment c'est arrivé ?
Dean leva les yeux et rencontra ceux de Bobby. Il ferma les siens.
- Oh. D'accord, reprit Bobby, compréhensif.
Parler de sa mort n'était, il est certes, pas forcément quelque chose de très sympathique.
- Qu'est-ce qu'on fait là, Bobby ?
Il le fixa, surpris.
- Tu ne t'en souviens pas ?
- Me souvenir de quoi ?
- Après toutes les fois où tu es mort, je pensais que tu t'en souviendrais.
- Je...
- Bah, peut-être que les anges vous ont fait un lavage de cerveau. Ou que tu n'as pas voulu t'en souvenir.
- Ne pas me rappeler ? De quoi ?
- Dean, tu as vu Death n'est-ce pas ?
Dean redoutait la réponse.
- ... Oui ?
- Bon. Ben tu peux déjà être sûr que tu es mort.
Il se pencha et saisit un bâton qui avait la forme d'un pic.
- Mais si tu veux t'en assurer, on peut vérifier.
- Je...
Bobby leva encore une fois les yeux au ciel. Bon, il allait falloir lui prouver, sinon ils allaient encore y passer un siècle. Il lui fonça dessus et lui planta le pic dans le cœur.
Surpris, Dean recula, titubant, les bras mis en avant, comme pour se protéger d'un éventuel danger. Trop tard.
Il suffoqua et tomba au sol. Du sang coula le long de son menton.
- B-Bobby...
L'homme à la casquette se rapprocha et sourit, avant de retirer sans précautions le pieu du corps du fils de John Winchester.
Il y eut quelques soubresaut d'agonie avant que le corps de Dean se calme. Le jeune homme tenta de se lever, mais non sans souffrances. Il avait extrêmement mal.
- Ça fait pas du bien, hein ?
Dean secoua de la tête.
- Bon, maintenant tu sais.
- On est pas censé avoir les trucs qui passent au travers de nos corps, quand on est mort ? Demanda-t-il dans un effort surhumain en se tenant encore l'endroit où avait été enfoncé un pieu quelques secondes auparavant.
- Ah, ça, ne confond pas avec les fantômes, mon garçon, répondit Bobby. Et je sais de quoi je parle, appuya-t-il. Quand on est une âme, on souffre toujours. Regarde, tu devrais le savoir avec l'âme de ton frère...
- Hmm. Et donc ?
- Et donc, là, je suis l'âme qui est censée t'aider pour les prochaines étapes en fait.
- Les prochaines étapes ?
- C'est aussi la première fois pour moi, mais dans le rôle d'instructeur. Donc je vais juste t'expliquer et te guider. Mais c'est toi qui va faire la majeure partie du boulot.
Quoi ? Dean ne comprenait pas un mot de ce que lui disait son vieil ami. Du boulot ? Des étapes ? Mais quand on est mort, on est pas juste censé se retrouver dans son Paradis – ou Enfers – et être tranquillement dans sa scène idyllique à « vie » ?
- Je sais ce que tu penses, reprit Bobby. Si tu crois qu'on accède directement au Paradis comme ça, tu te fourres le doigt dans l'œil.
- Mais, attend, on l'a pas déjà vécu ça ?
- De quoi tu parles ? S'impatienta l'ancien chasseur. Bien sûr que non. Vos morts n'ont jamais vraiment été normales ou décisives.
- Ah.
Tout d'un coup, tout ça lui semblait un peu logique. Un peu.
- Que va-t-il se passer ?
- Tu vas donc rencontrer des épreuves. Que tu devras affronter seul. Et il te faudra du courage. Mais, se reprit Bobby, je sais que tu y arriveras. Premièrement, parce que je serai à tes côtés, deuxièmement parce que tu as déjà dû affronter pire dans ta vie. Sûrement. Très sûrement.
- ... Okay.
- Tu vas passer des sortes de tests. Ça s'appelle les six étapes, en fait. A chaque étapes, tu devras affronter quelque chose. Elles pourront te sembler bien comme mauvaises. Mais quoiqu'il arrive, tu devras avancer. On est d'accord ? Surtout, ne te laisse pas aller. D'accord ?
- Tu peux au moins me dire quelle est ma première étape... ?
- Tu ne vas pas tarder à la découvrir, Dean..., murmura le père adoptif.
- Comment ?
- Il faut juste que tu avances.
- Mais, où est Mort ? Demanda soudainement le jeune décédé.
Il ne comprenait absolument rien.
Depuis quand la mort était-elle devenue aussi difficile ? Avait-il réellement tout oublié ?
Cela semblait assez étrange, mais pas improbable en fin de compte. Pas improbable du tout.
- Tu devrais le retrouver à la fin des étapes.
- Il n'aurait pas pu tout m'expliquer lui-même ?
- Peut-être a-t-il pensé que ça te ferait plus plaisir que se soit moi que tu voies.
Dean ne dit rien.
- Tu veux commencer ?
- Pourquoi donc attendre, lâcha-t-il, assez énervé de n'avoir finalement que des épreuves à affronter, même mort.
- La première, c'est toujours la plus dure, précisa Bobby.
- Et c'est censé m'encourager...
Bobby s'avança alors et se dirigea vers un arbre.
Dean l'observa, un peu surpris. Puis il fit un pas en arrière, méfiant. Allait-il encore lui enfoncer il-ne-savait quoi dans le cœur ?
Mais le barbu ne fit rien de tel. Il ne s'arrêta pas devant l'arbre. Il ne se pencha pas, ne le contourna pas ou quoi que se soit d'autre. Il fonça juste dessus. Et entra dedans.
Puis disparu.
Dean fixa l'arbre pendant quelques secondes, les yeux exorbités. Il n'était pas surpris, il était stupéfait.
Okay, il avait l'habitude des choses étranges, bizarres ou il ne savait quoi, mais quand même, ça faisait toujours un choc.
Il se rappela le Purgatoire. Fronça des sourcils. Ferma les yeux. Très fort.
Et fonça.