Disclaimer: Anda ya, Himaruya. El fandom adoptó a los hermanos brits mucho antes de que tu vieras su potencial, ahora no lloriquees.

Navidad Británica

Con su gorrito bien ajustado, los audífonos a todo volumen y el abrigo subido hasta el cuello, Irlanda vuelve de la oficina. Se ajusta los guantes que tienen cortados los dedos pensando que ya está empezando a hacer ese agradable fresco otoñal que cala los huesos y hace que tenga que echar una dosis doble de whisky en... Prácticamente cualquier cosa que beba. Sonríe, porque le gusta el invierno, mientras busca una mejor canción y empieza a tararear. Mira a lo lejos el reloj de la iglesia que marca las siete y cuarto... Ha quedado con los chicos a las nueve así que aún hay tiempo. Se pasa una mano por el pelo y apresura un poco el paso.

Inglaterra debe estarle esperando en la puerta envuelto en su bufanda y su abrigo... dentro del Bentley.

En cuanto nota el coche a lo lejos levanta una ceja y le busca en la oscuridad... Al no verlo, conociéndole y notando el frío no puede evitar sonreír un poco de lado, pegarse a la pared y acercarse caminando sigilosamente hacia el coche escondiéndose en las sombras... Cuando está lo suficientemente cerca, habiendo garantizado que no se mueve y que no le ha visto le aparece en la ventanilla del conductor, dándole un golpe fuerte al vidrio, sacando chispas rojas y rugiendo como dragón con absoluta y plena intención de causarle un infarto de ser posible.

Inglaterra tiraría la mitad del té de no ser porque el vaso térmico tiene una tapa, con un chillidito, porque a pesar de que lo conoce y se lo esperaba, le ha pillado por sorpresa.

Irlanda se muere de risa... Esa risa cruel de burla absoluta, acostándose casi sobre el cofre del bentley... Si lo raya, mejor. El inglés abre la puerta, bajándose con el ceño fruncido.

—¡Tu cara! ¡Tu cara idiota! —más risas, le imita, el menor le mira con cara de "no me haces gracia" y se abraza a si mismo porque tiene frio.

El pelirrojo se sigue riendo un poco más, volviendo por donde vino, él le sigue tomándose su té.

— ¿Qué haces aquí, larva? —pregunta mirándole de reojo.

—Vengo a hablar contigo sobre mu... Mother.

—A hablar contigo sobre muuuum —le imita.

— ¿Podemos acabar con esto pronto? —le fulmina.

— ¿Qué quieres hablar de muuuum?, Ni creas que vas a mandármela otra vez.

—Me ha llamado hace poco.

—Uhh... ¿Qué dice? —pregunta mirando al inglés un instante antes de señalarle con un dedo en el pecho amenazantemente. Sonríe igual.

— ¿Podemos hablar dentro? —pide porque está muerto de frío.

— ¿Quieres entrar a mi casa? Bien... De rodillas.

—Bloody hell —protesta—. Ha llamado, va a venir y quiere vernos a todos juntos.

—What? ¡¿Venir AQUÍ?! —pregunta pensando en toda la familia feliz en SU casa. Tiene un escalofrío, se acerca a Inglaterra y lo toma del abrigo, arrastrándole un poco a la puerta.

—Pues... yes —sonríe al notar su cara.

El irlandés le da un golpe con la mano abierta en la nuca y le empuja con cierta fuerza hacia la casa, cruzando la verja.

— ¿Qué quiere hacer aquí?

El inglés se defiende con otro golpe y él le da otro golpe de vuelta, frunciendo el ceño

Inglaterra se agacha y trata de defenderse inmovilizándolo, Irlanda se ríe y como buen hermano mayor lo único que Inglaterra consigue es que lo inmovilice a él, así que patalea y forcejea tratando de darle otra vez.

—Irelaaaaaand!

Se ríe más, aunque Inglaterra no escatima en trucos sucios, Irlanda termina por soltarle, porque bien que lo conoce.

—You bloody bastard! —al menos ya no tiene frío.

—You bloody bastard —le imita ñañaña, abriendo la puerta de la casa y entrando. Él se va detrás, el mayor se quita la bufanda y el abrigo.

—Enciende el fuego, larvita.

—A la casa entera le voy a meter fuego —replica mirándole de reojo sin ninguna intención de hacerlo, se acaba su té.

— ¿Cómo que mum quiere venir? ¿Aquí? —pregunta yéndose directamente al whisky. Se sirve un vaso él y mira al inglés.

—Con Rome. Y quiere vernos a todos juntos —notemos como nadie planea poner al corriente de que Francia también está en el pack.

— ¿Te sirvo juguito de manzana? —pregunta sonriendo de lado.

—Si no tienes ginebra —se encoge de hombros sin fiarse ni un pelo.

—El bebito England quiere jugo de manzanitaaaaa —se ríe sirviéndole un whisky doble—. Rome? ¿El idiota de Rome?

—¡No me llames bebito! —es que no puede evitarlo—. Yes. That idiot.

—Bebitooooo... ¡Gugudadaaaa! —se acerca a él—. ¿Y el fuego qué?

Inglaterra le quita el vaso de la mano bruscamente, dándole un trago, sin contestar. El irlandés le pone una mano en el pelo y le despeina un poco.

—Nadie prende el fuego como tú, larvi...

—Stop! —protesta echándose para atrás un pasito, desordenándose de nuevo el pelo de otra forma.

—Tienes un palo en el culo, uno graaaande —se burla.

—¡No tengo nada en el culo! ¡Tú no paras de molestarme!

—¿Vas a acusarme? —sonrisita.

—Jum... resolvamos esto cuanto antes, hay que ponernos de acuerdo sobre cuando nos va bien a todos.

—Me sorprende que quieras resolverlo cuanto antes. Vamos a tener un feliz tiempo familiar mejor —se acomoda y sonríe—. ¿Cómo has estado?

Inglaterra le mira unos segundos pensando en todas las cosas que podría contarle y que NO planea contar, se agarra el anillo que lleva colgado del cuello bajo la camisa.

—Fine, thank you. And you?

Irlanda le mira con media sonrisita.

—Fine, fine —se encoge de hombros y mira hacia la chimenea, da otro trago a su vaso—. How's mum?

—She... no entiendo lo que le pasa ni por qué quiere venir ahora y que estemos todos juntos, al parecer es todo culpa de Rome —protesta tomando un poco más de Wishkey.

El pelirrojo se rasca un poco la mandíbula y luego el cuero cabelludo, bosteza.

—¿Cuándo dices que es eso? Para inventarme un compromiso.

—Al parecer tenemos que decidirlo nosotros mismos para evitar eso precisamente, ¿Crees que no se lo he dicho yo mismo?

—No lo sé, little brother... Tú pareces muy ilusionado de vernos —sonríe.

—Of course not! Ni siquiera planeo hablar con Scotland...

—Ah, ¿no?

—Pues no, ¡Qué lo haga ella!

—Pero si tú eres el consen... Seguramente ella querrá que le digas, y... No podrás negarte.

—Habla tú con él, ella quiere venir aquí a Dublín.

—¿Qué queee? —casi se ahoga con un trago de whisky.

—Ya te lo he dicho antes. Porque en London ya estuvo —sigue inventándose.

—Pues tú tienes bastantes provincias, que vaya a otra.

—Prefiere ver donde vive otro de sus hijos —le mira fijamente empezando a sonreír malignamente.

—Estoy seguro de que Belfast le encantará —frunce el ceño al notarle la sonrisa.

—En realidad a mi me da igual, quizás puedas convencer a alguno, solo ha dicho que London ya la conoce.

—Quizás podamos mejor hablar con ella directamente.

—¡No vamos a molestarla cuando ni siquiera hemos decidido nada! ¡Nos va a reñir! —chilla nervioso, Irlanda se ríe—. No, Ireland! Ireland! —protesta dejando el vaso y acercándose a él dando saltitos nerviosos conociendo esa risa.

—Whaaat? —le mira, sonriendo divertido, conociendo esos saltitos nerviosos.

—No llames a mum, sólo... habla con Scotland y... yo no voy a estar aquí para Thanksgiving ni para Christmas, ya lo sabéis.

—¿Vas a ir con tu noviecita?

—What? —sonrojo.

El irlandés sonríe y a favor suyo diré que no sabe a quién se refiere, más a su favor diré que él mismo no sabe a quién se refiere. Supone que a Francia, pero escuchó algún día alguna historia con... uno de los niños... No sabe cuál.

—¡Yo no tengo NINGUNA noviecita!

—Mírate la cara... Sí que tienes una noviecita —se acerca a él y le mira atentamente.

—¡NO ES VERDAD! —se sonroja más dando un pasito atrás.

—Jaaaa! England and his girlfrieeeend.

—Ireland! STOP! —le empuja.

—Pero si me dices quien es...

—Wha... what? —parpadea un segundo el mayor le mira sonriendo—. ¡No es nadie porque no tengo una! —chilla, aunque se calma un poco al notar que no sabe.

—Sí que la tienes... Te conozco bien y... —cambia el tono—. He oído cosas.

—What..? ¿Qué cosas? —palidece pensando en si su madre le habrá contado.

—Tú sabrás que cosas haces, larvita.

—You don't know nothing! ¡Ni siquiera sabes de quién hablas!

—¿Y eso qué?

—Pues no has oído nada, ¡Te estás inventando!

—Eso es lo que dices tú, si he oído, sólo no con quien.

—¿Qué has oído?

—Que te estás acostando con alguien fijo.

—What? —se sonroja más con lo de "acostarse"—. Who told you?

—JA! ¡Entonces es cierto!

—NOOO! —chilla, el irlandés suelta una carcajada—. ¡No te rías! —vuelve a empujarle y a intentar pegarle... Sí que le empuja pero consigue esquivar el golpe.

—¿No vas a contarme sobre eso? Soy tu brother...

—No!

—A England le da vergüeeenzaaa.

—NO! —se sonroja más y consigue más risas.

—Ahora sí que voy a llamarle a Alba...

—NO! ¡NO LE CUENTES ESO! ¡NO LE DIGAS NADA!

—Quizás fuera este un buen momento para que prendieras el fuego y te sentaras aquí junto a mí a contarme toooodos los detallitos de con quién te estás acostando...

—¡NO TE VOY A CONTAR NADA!

—Entonces yo voy a averiguarlo... me pareció que Cymru tenía cierta información que le dijo mother...

—What!? ¡Mum no os hubiera contado!

—Eso es lo que crees... ¿les hablamos? —pregunta con esa sonrisa maligna.

—NO!

Irlanda se cruza de brazos y le sonríe, con cara de listillo.

—¡No voy a contarte nada!

El pelirrojo se encoge de hombros terminándose su bebida sin dejar de sonreír. El rubio le mira fulminándole.

—Bien, averiguaré de una u otra manera —mira su reloj.

—No! OK... OK... Es... alguien que no conoces.

Entrecierra los ojos y sonríe de lado.

—Te olvidaste ya de... —ese silencio acusatorio que antecede el nombre de... sí, justamente... él...

—NO! YES! ¡NO SÉ DE QUÉ ME HABLAS! SHUTUP!

Irlanda se ríe un poco, esta vez mirando fijamente a los ojos al inglés.

—Vaaaaya...

—SHUTUPSHUTUPSHUTHEHELLUP.

—Pensándolo bien creo que voy a ir a VISITAR a Alba.

—W-what?

—¿Por qué no vienes?... Podemos beber un poco y nos ponemos de acuerdo de la visita de mother a London y... Nos cuentas.

—¡No voy a contaros nada! ¡No va a ir a London!

—Quizá podamos invitar a alguien que sí nos cuente... —valora y... se sonroja un poquito.

—What?

Irlanda se levanta aún sonrojadillo.

—¡No vamos a invitar a nadie! ¡Bastante es que mum traiga a Rome!

—Aquí no van a venir... —advierte.

—No van a ir a London tampoco —asegura en el mismo tono. El pelirrojo se sonríe un poco.

—Alba estará feliz de que sea en su casa.

—Tú se lo dices.

—Si tan solo hubieras prendido la chimenea...

—No voy a encender tu bloody chimenea, ¡Enciéndela tú!

—No voy a decirle a Alba... ¡dile tú! —le imita.

—Llamaré a mum y se lo dirá ella.

—Sounds fair...

—Aun así hay que hablar de un día.

—Yo tengo una vida muy ocupada...

—¡Que vas a tener una vida ocupada! —protesta antes de reclamar, como siempre, que ÉL se ocupa de todos los asuntos políticos y económicos de TODO un país del G8 mientras a él se lo hace todo Alemania, zánganos de la comunidad europea.

—Para eso son las hormiguitas obreras.

—Shut up —protesta porque todos le dicen eso, igual por eso es que se ocupa él de todo y no deja a ellos hacer nada.

El irlandés trae la botella y se sirve un poco más, sentándose en su butaca, sin ofrecerle.

—Avísame cuando hay que ir a jugar a la familia feliz con el asesino de mum...

—¡No pienso organizar yo esto!

—¿A quién le habló mum?

—¡Pero yo ya he venido aquí!

—¿Y?

—Pues tú habla con Scotland ahora, es tu turno.

—¿Por qué habría de ayudarte si tú no me ayudas a mí? —pregunta sonriendo de lado.

—No me ayudas a mí, ayudas a mum. Si no, la llamaré y le diré que no quieres.

—¿De verdad crees que amenazarme con acusarme con mum va a servir de algo? —pregunta agachándose hacia él y entrecerrando los ojos.

—¡Pues ella te va a reñir y va a obligarte a hacerlo aquí!

Traga saliva.

—No te conviene esta estrategia, larva.

—¡Más bien a ti no te conviene, no creas que no lo sé!

El irlandés frunce el ceño e Inglaterra sonríe de lado.

—Bien, le hablaré a Alba ya que pretendes como siempre esconderte en las faldas de... mum.

—¡No me estoy escondiendo!

—Ah ¿No?

—¡No! Solo digo que esto es algo que quiere Mother, no yo, así que no voy a ocuparme solo. Ni en thanksgiving ni en Christmas.

—Eso nos deja más o menos como... dos semanas.

—Well... pues es eso o no vengo —se encoge de hombros.

—Ni creas que te vas a librar de esta.

Inglaterra sonríe confiado.

—Me pondré de acuerdo con Alba entonces.

Asiente sonriendo dirigiéndose a la puerta para irse, cuando está en la puerta el mayor sonríe maligno.

—Dile a France que no te haga sufrir demasiado...

—SHUTUP!

—Ni chillar como nena...

El inglés sale de la casa azotando la puerta.

—¡O COMO PUTA! —grita con la suficiente fuerza como para que le escuche al otro lado el inglés.

—¡QUE TE JODAN! —grita de vuelta antes de irse. Irlanda sonríe un poco y se dispone a hablarle a Escocia.

¿Creíste de verdad que íbamos a dejarte de publicar casi diario a solo dos historias? Naaah, aquí empezamos que ya es época y se huele en el aire un poco las fiestas que se avecinan (para mi siempre se huelen desde muy pronto)

Una historia puramente británica, tal como muchos han pedido. Trataré de actualizar diariamente... ya veremos luego que ocurre. Por lo pronto disfruta del frío, la lluvia y el Wishkey. ¡Y no te olvides de agradece a Josita su edición!