Le ciel sombre de Londres était menaçant, d'épais nuages noirs cachaient le pale soleil de février. Levant les yeux vers l'horizon le garçon pouvait voir au loin s'échapper des volutes de fumées du centre de la ville. Cela faisait des jours que l'incendie se déchaînait dans les rues de la capital moldu, détruisant tout sur son passage. La guerre avait quasiment tout détruit, il marchait sur un tas de ruine qui autrefois racontait une histoire mais qui s'en souciait maintenant ? Personne n'en avait plus rien à faire du passé des moldus.

Il regarda autour de lui d'un air lasse ses compagnons, figures sombre aux visages cachés derrière des masques blancs, envoyer des sorts mortels aux réfugiés qui tentaient de fuir la ville en proie des flammes. Il n'y avait aucune pitié, plus que la mort, la fumée et les cris. Les premières goûtes percèrent les nuages épais, il remercia Merlin car ainsi ses larmes se perdirent dans la pluie alors qu'a son tour il levait sa baguette pour prendre la vie d'innocents au nom d'une cause qu'il jugeait stupide. Il n'avait pas le choix pour survivre, il était un adolescent sang-pur, un Serpentard bien trop trouillard pour se dresser contre les siens.

Les mois passèrent, le Seigneur des Ténèbres était au pouvoir, le gouvernement de Grande-Bretagne renversé, les rebelles avaient fuit comme des rats, ils se cachaient maintenant dans les entrailles de Londres pour certains, leurs nombres ne cessaient de décroître car une chasse meurtrière c'était engagée dans tout le pays.

L'être humain est faible face à la torture, à la peur de la mort ou lorsqu'on menaçait sa famille. Le garçon l'avait appris trop vite, qu'on soit sorcier ou moldu la peur de la mort déliait la plupart des langues. Chaque prisonnier dénonçant presque sans remord ceux qui l'avait aidé. La lâcheté teintait ce monde à la dérive et il ne faisait pas exception.

Il essuya sa main ensanglantée sur sa robe, le noir avait l'avantage de cacher les traces de sang, très pratique par les temps qui courent, pensa le garçon. Il ne laissa rien paraître de son dégoût face à ses compagnons alors qu'ils s'acharnaient sur ce qu'il restait du prisonnier, il l'avait connu, c'était un poufsouffle, le nom lui échappait ou peut-être ne voulait-il pas s'en souvenir. Regarder Bole frapper le visage ravagé du prisonnier encore une fois, les gargouillis à peine audible du garçon alors que Derrick lui lançait un Endoloris lui donnait envie de vomir, il sentait la bile acide remonter le long de sa gorge.

« Eh tu veux t'amuser aussi ? » Questionna Bole tout sourire en se tournant vers lui.

Il avala sa salive, espérant que son visage resta impassible, comme il s'était entraîné pendant des heures devant sa glace.

« Non, il n'y a plus rien à en tirer, je suis pas là pour jouer », il espérait que sa voix était froide et tranchante, après tout il avait autorité sur les deux garçons face à lui.

Derrick le regarda dépité, une moue boudeuse aux lèvres, comme un enfant qu'on priverait de dessert, se rendait-il compte qu'il était entrain de torturer un gamin encore plus jeune que lui ? Où était l'amusement ? Ils étaient malade, tout le monde devenait fou, il n'y avait pas d'autre raison pour que toute cette merde se produise. Il jeta un dernier regard au prisonnier et son nom lui revient d'un coup Justin Flint-Fletcher, avec délicatesse il leva sa baguette la pointant sur le pauvre garçon, il crut voir une lueur de soulagement lorsqu'il prononça « Adava kedavra ». Bole et Derrick ne cachèrent pas leur déception mais très vite ils riaient, se moquant du cadavre devant eux. Sans un autre regard il quitta la cellule, ses deux compagnons toujours hilare face au visage défiguré et sans vie de Flint-Fletcher.

D'un pas rapide il sortit du manoir aspirant goulûment une bouffée d'air. Il allait mourir, il ne pouvait pas supporter ça indéfiniment. Il se repris rapidement, il devait être fort sous peine d'être dénoncé et exécuté pour preuve évidente de faiblesse. Il entendit des bruits de pas derrière lui et se retourna avec il espérait un air hautain et agacé sur le visage.

Théodore Nott se tenait devant lui, tout de suite il se relaxa. Théo n'était pas comme les autres Mangemorts, il ne cherchait pas à être le plus cruel, ni a tuer le plus de moldus comme si il s'agissait d'un concours, non il était juste là faisant ce qu'on lui ordonnait sans vouloir faire de zèle. Son père faisait partie du cercle proche du Seigneur des Ténèbres lui conférant une certaine autorité sur les jeunes Mangemorts.

« Tu es pale », la voix de Théodore était froide mais il ne manqua pas d'entendre l'avertissement derrière cette banalité.

« Je n'ai pas mangé ce matin », répondit-il d'un air détaché.

Théodore avait toujours été une personne sombre, introvertis, la tête plongé dans les bouquins, un vrai rat de bibliothèque, donc cela ne surprenait personne lorsqu'il s'enfermait pendant de longues heures ou qu'il évitait tout gala, fête et autre festivité du genre. Nott, par son caractère, pouvait se tenir éloigné des autres et pour cela il l'enviait grandement. Lui avait toujours était assez populaire joueur de Quidditch, capitaine de l'équipe pendant sa dernière année, bon résultat scolaire, mais aussi de nombreuses heures de retenus à son actif, des tendances à l'insubordination et comme tout Serpentard qui se respecte : ambitieux. On attendait donc de lui qu'il soit un leader, mais il n'en avait aucune envie. C'est sûr que son comportement distant éveillait un peu les soupçons mais il ne pouvait faire semblant à ce point, c'était pour lui impossible.

« Malfoy m'a dit qu'on partait en mission », lança de sa voix morne Théo en marchant d'un pas lent dans le parc.

« Oui, ils veulent que je commande une escouade dans le métro, leurs mots exacts, si je me souviens bien est : 'chasse aux rats' », répondit-il avec un faux sourire collé aux lèvres.

« Tu dois être flatté, tu ne fais pourtant pas partie des familles les plus nobles »

En langage Nott, cela voulait dire : méfie toi, ils te testent sinon pourquoi t'avoir mis chef d'escouade. Le garçon se contenta d'hocher la tête. Il n'avait aucune envie de faire cette mission, mais il était coincé et il devait absolument tenir son rôle. Il devait avouer qu'il était soulagé que Nott fasse partie de l'équipe. Certes il ne le considérait pas comme un ami, mais ça n'était pas un ennemis contrairement à tout les autres.

« J'ai hâte d'y être, ça va être amusant, je n'en peut plus de l'odeur du cachot et des gémissements sans fin de ces Sangs-de-Bourbes. »

Le garçon avait repérer du coin de l'œil Malfoy et Goyle . Théo le regarda un instant, un vague sourire aux lèvres.

« Il paraît que ton père veut agrandir son cheptel, tu vas pouvoir faire des prisonniers »,

« Oui, beaucoup sont morts cet hiver, ils sont plus fragile que l'on pensait, autant de perte est vraiment un manque a gagner pour la famille. »

« Évidement », répondit Nott alors qu'ils croisaient Malfoy et Goyle , ils se contentèrent d'un bref signe de tête.

Le Blondinet faisait partie de l'escouade de demain. Il devait rager à l'idée d'être commandé par quelqu 'un en dessous de son statut. Rien que cette idée fit du bien au garçon. Dire qu'ils avaient été assez proche à Poudlard, d'un autre côté Warrington avait été son meilleur ami et maintenant ils s'évitaient. La seule personne qu'il avec qui il ne se sentait pas en danger était un intello qui n'aimait même pas le Quidditch. Comme quoi les choses changent.

Le lendemain arriva bien trop vite. Il se regarda dans la glace et il se fit horreur, la robe noire des Mangemorts et le sinistre masque, Le Seigneur de Ténèbres aimait ces masques, inspirant crainte et désespoir aux moldus.

Il enfila des gants et fit en sorte qu'aucunes parties de son corps ne soit exposée, il ne voulait pas recevoir une goûte de sang sur lui. Il n'était pas sur de pouvoir le supporter à nouveau. La guerre de Londres avait était un véritable massacre, il avait été recouvert dans le sang pendant des heures. Il se souvenait que là ou il passait une traînée du liquide vermillon le suivait, quand il s'était vu dans le reflet d'un vitrine ce jour là, son visage ruisselait de sang. Maintenant rien qu'une goûte sur sa peau lui donnait envie de vomir, ce n'était pas pourtant ça qui allait l'empêcher d'aller massacrer des innocents dans le métro londoniens. Il était un Mangemort et c'était son travail. Il avait jurer allégeance au Seigneur des Ténèbres, il avait sa marque sur son bras et il n'y avait pas de retour en arrière possible.

Lorsqu'il se rendit dans le salon son équipe l'attendait, six Mangemorts d'environ son age, la relève comme ne cessait de le répéter les Lestranges. Il reconnu la haute silhouette de Nott, la voix traînante de Malfoy, il reconnu aussi Bole et Derrick qui trouvaient drôle d'avoir customisé leurs robes avec des dents humaines, il y avait aussi Warrington, son ancien ami et enfin Zabini reconnaissable à l'énorme chevalière qu'il portait sur sa main droite.

Les tunnels étaient sombres et semblaient inhabités, ils entendaient le son de leurs pas se résonner sur les murs courbes des tunnels labyrinthiques. Il n'y avait aucun signe de vie.

« Où êtes vous ? Petits petits... », la voix nasillarde de Derrick lui hérissait les poils.

« T'es sûr de l'info Montague ? » Le questionna Zabini d'une voix un peu trop sèche à son goût.

« C'est les Lestranges qui ont ordonnés cette mission, tu as quelques chose à redire à ça ? Tu souhaites faire partager ton mécontentement à Bellatrix ? »

« Je n'ai pas dit ça. »

« Alors ferme là ».

Nott se tenait plus en retrait, inspectant avec attention le sol et les murs, il lui fit un petit signe de la tête lui demandant d'approcher.

« Il y a des traces de passages récents, je suis sûr que des sorts sont en place pour nous empêcher de voir leur camp. Je vais les lever. »

« Nott à trouvé quelque chose tenez vous prêt ! » prévient-il d'un air forte ses coéquipiers.

Personne ne pouvait deviner ce qui se jouait dans la tête de Graham Montague, il semblait être le Mangemort parfait. Il était vrai qu'il n'appréciait pas les arts de l'interrogatoire et des exécutions mais il n'en restait pas moins un élément efficace, voilà le genre de pensée que la plupart des Mangemorts avait pour Montague. Mais à ce moment le garçon en question était entrain de prier Merlin pour qu'ils ne trouvent rien, ou même qu'il y est une embuscade et qu'ils soient tous tués.

En quelques secondes ce fut le chaos, les barrières magiques se levèrent dévoilant le camp de fortune de rescapés sales et amaigris, les cris se répandirent comme une traînée de poudre dans tout le camp, l'affolement et la fuite suivirent. Les pauvres n'avaient aucune chance, sans réfléchir Montague se mit a lancer des sorts de mort, il se disait qu'a chaque moldus touché ça serait un de moins qui tomberait dans les mains de Derrick ou Bole. Des enfants pleuraient accroché au cadavre de leur mère, à côté de lui Théodore n'osait plus lever sa baguette, malgré son masque Montague pouvait voir ses yeux exorbités d'horreur. Il prit les choses en main, il était le responsable et il n'avait aucune envie que Théo soit dénoncé pour manquement à son devoir. Il les tua, ça n'était pas les premiers et ça ne serait pas les derniers.

Des cris plus puissants leurs firent lever la tête, juste à temps pour voir Zabini être percuté violemment par un sort et tomber sur le sol pétrifié avec sur le visage une expression de surprise plutôt comique.

« Il y a des sorciers parmi eux ! » Se mit a hurler Bole.

« Sale Sangs-de-bourbes, vous allez payer ! »Vociféra Derrick en envoyant des sorts à tout va autour de lui.

Ce fut au tour de Warrington d'être touché, il s'écroula couverts de sang, la bouche grande ouverte dans un cris silencieux.

Du coin de l'œil, Montague vit un petit groupe s'échapper par une porte de secours, la personne en queue de groupe tenait une baguette, elle était jeune mais il était trop loin pour la reconnaître, sans réfléchir il se précipita à leur poursuite.

« Bole avec moi » ordonna-t-il.

Il voulu se retourner vers Derrick mais celui ci était trop éloigné, occupé à torturer un homme d'âge mûr dont les hurlements de douleur se répercutaient sur les murs. Sans attendre plus longtemps il se mit à la poursuite des fuyards.

« Ne les tue pas tous, j'en ai besoin pour mon père. » souffla Montague à son acolyte espérant calmer ainsi sa soif de sang.

Il devait réussir sa mission, un échec voulait dire s'expliquer face aux Lestranges, face à son père et peut-être même face au Seigneur des Ténèbres lui-même. Montague était prêt à tout pour éviter ce genre de réunion qui finissait généralement très mal. Alors qu'ils les rattrapaient ils durent s'arrêter, face à eux se tenait Katie Bell fermement campée sur ses deux pieds.

« Oh mais regarde qui voilà, la jolie princesse de Gryffondor, hum j'ai bien envie de me la faire... » grogna Bole dévisageant de la tête au pied la fille.

Elle était sale et maigre, franchement Montague avait du mal à la reconnaître. De tout manière ça n'avait pas vraiment d'importance, pensait-elle avoir une chance contre eux deux ? Le putain de stupide courage de Gryffondor. Elle était prête à mourir pour protéger quelques moldus crasseux. Stupide fille.

« Je vous laisserais pas faire », cracha la fille, elle avait du mal a cacher le tremblement de sa main.

« Laisse tomber Bell tu n'as aucune chance », lança Montague en avançant doucement, sa baguette bien serrée dans sa main.

« Ouais, laisse toi faire, je te promets que je vais pas te faire de mal, » on pouvait entendre toute la perversité de Bole dans cette phrase.

Bell leur jeta un regard plein de dégoût et de haine. Ses yeux ne cessaient de faire la navette entre le plafond et eux, ce qui rendit suspicieux Montague, il ralentit alors que Bole continua d'avancer.

« Oh j'ai hâte de te monter de quoi est fait un vrais sorcier, tu vas hurlais mon nom, je te le jure. »

« Vous n'avez rien de vrais sorciers, vous êtes des monstres ! » hurla Bell courageusement.

« Rends toi, moins tu résisteras plus ça sera facile pour toi, »lança Montague pour faire bonne figure, prêt à jeter un sort mortel.

Il ne pourrait supporter voir Bole violer et torturer Bell. Il préférait la tuer tout de suite et lui éviter ce calvaire. Bell était rattaché a son passé, à ses années d'insouciance à Poudlard quand son plus grand soucis était de savoir si sa maison allait gagner ou non la coupe.

Bell leva sa baguette, pas sur eux mais sur le plafond, Montague c'était attendu à ça, quand le plafond s'effondra,il eut le temps de se jeter sur le côté alors que Bole se faisait complètement ratatiner. Cette putain de mission était un fiasco, Zabini dans les vapes, Warrington et Bole morts... Il n'allait pas pouvoir échapper aux demandes d'explications musclées. A travers la fumée des gravats il put discerner la silhouette de Bell se dirigeant droit sur lui.

« J'aurais préféré que tu meurs comme l'autre, » lui dit-elle en pointant sa baguette sur lui.

« Pas moi, » répondit-il en plongeant son regard dans le sien.

Après tout mourir des mains de Katie Bell n'était pas si mal. Il avait toujours bien aimé la fille, elle était mignonne et jouait très bien au Quidditch, non franchement il préférait mourir de ses mains plutôt que de celles de Bellatrix ou de son père ou même le Seigneur des Ténèbres.

« Enlève ton masque », ordonna-t-elle.

« Je ne suis pas sur que ça soit une bonne idée Bell, tu as vraiment envie de voir mon visage avant de me tuer ? »

« Tu me connais... »

« Quelle déduction, tu aurais du aller à Serdaigle avec une intelligence pareille... » Lui répondit-il moqueur.

Derrière son dos il tenait fermement sa baguette, pourquoi hésitait-elle ? Elle devait faire vite sinon sa résolution de se laisser mourir allait s'envoler.

Soudain ils entendirent un craquement sinistre, le sol sous leurs pieds s'effondra les entraînant dans un chute vertigineuse, dans le chaos Bell lâcha sa baguette en essayant de se rattraper au rebord mais ce fut inutile et elle tomba suivis de près par Graham.